O Desabafo de Quem Chora por um Sofrimento que Plantou

A solidão me esmaga a cada dia. É como se fosse um carrasco, e eu sendo uma escrava não consigo me libertar. Não que goste de sofrer; seja por comodismo, ou por saber quem eu sou e mais: saber que mereço. Plantamos para colhermos os frutos mais tarde, sejam eles doces e maduros ou amargos e podres. Pode ser que esteja catando minha colheita pelo solo estéril que se tornou minha vida, justamente pelas atitudes por mim cometidas.

Arrependimentos, remorso, palavras comuns em meu cotidiano. Ao olhar para trás vejo o passado feliz se contrastar com o presente então desgraçado. Das flores que ganhei agora só restam as pétalas murchas e secas; nem as lágrimas que chorei tenho o prazer de repetí-las - pois choraria as mesmas lágrimas novamente.

O amor é cego e também cruel. Fazer sofrer a pessoa que ama é das mais desumanas crueldades, o que relata o quão imprestável é a pessoa que o fez. O pranto derramado com tamanha dor, perante um espectador imóvel e indiferente; ainda que desmoronando por dentro toda a sua dor, encoberta por uma carcaça do metal mais duro e intransponível, metal egoísta e arrogante que esconde os reais sentimentos e fere o mais leal dos amantes. Metal que impede aproximações sinceras, repele os zelos dispensados por uma alma pura e cuidadosa, esta que jamais terá o prazer de encontrar outro exemplar.

Agora vejo as inverdades que criei, as conclusões contorcidas que tirei de atos do mais puro desprendimento, choro a dor do leite derramado. Quem disser que de nada adianta sofrer por um passado, então que venha arrancar-me a dor do peito que lateja dia e noite. Venha arrancar-me a vida que já não me vale de mais nada se não tenho a capacidade de fazer feliz àquele que só queria o meu bem; portanto não posso fazer nenhuma alma feliz neste mundo. Conformo-me em sofrer até que cale o choro de minha alma um dia, seja amanhã, depois enfim, seja para sempre.